Plus tard, je serai. Quoi ?

C'est la nuit, un glaçon sous la langue. Je suffoque en silence de chaleur et d'autres démons. Ils tourbillonent et sèment la terreur dans ma tête. Posée sur l'oreiller, vide à craquer. Je voudrais hurler Messieurs, Mesdames. Je ne suis qu'une ombre, un corps vide de sens, de sang. Bientôt. J'érige seule les murs de ma propre prison, voilà ma punition. Mais pourquoi ? Je suis folle ? Je veux sortir de ce corps. Je n'ai qu'une volonté de porcelaine, elle se brise. Je n'y arrive pas. La chute s'éternise. Je veux atterir. Ne plus laisser des lambeaux, à force de coups, me raccrocher à du vide. Je préfère arriver et m'anesthésier dans le Néant. Sous ma peau, le Chaos. Sous mes paupières, les larmes figées. Le neurone se défait, voilà, je plane dans le n'importe quoi. Le sommeil salvateur. Je ne veux pas me réveiller, affronter les tempêtes qui gagnent en place et ravagent ma raison. Je suis descendue plus bas que la terre, la honte et la culpabilité m'étouffent comme un monstre tout gluant. Je m'enterre, bouche les sorties éventuelles. L'ennui. Le désespoir harcele, s'agrippe à moi. Je ne suis pas prête à stopper la survie. Les questions se bousculent dans mon esprit, je ne pense plus, j'avale la merde. Elle au moins satisfait le corps. Voilà. Ingurgiter, se sentir vivant grâce au ventre qui se tord, et retomber dans le silence. Qui me glace. J'échoue. Je ne vois pas d'éclaircies dans ce ciel. Les couleurs sont fades. Le Spleen est inébranlable. Tout se brouille. Tout s'écroule. Encore. L'anesthésie se propage, je ne trouve pas les prémices de la décadence.